Por SÉRGIO RICARDO*
O Nordeste brasileiro é um lugar pitoresco em muitas de suas nuances; atrever-me-ia a dizer que é um vale encantado e que, apesar de muito cantado em prosa e verso, é habitado por desencantados moradores. Aqui, como no Big Brother, ‘tudo é mais intenso’: os raios solares aquecem mais; as estrelas tem o privilégio exclusivo de escoltar o ‘luar do meu sertão’; a pinga é marvada, mas é boa; temos o único santo popular que foi padre, prefeito e coronel, e os devotos que mais buscam graças, com fé tamanha capaz de desvaler a desgraça em que vivem. Na terra dos “barrigas verdes”, até o sapo matuto, que cai na lagoa, vira verso em modas que fazem sucesso pelo Brasil. É, pode-se mesmo dizer que o nordestino é um povo arraigado em fortes raízes e tradições. Talvez por essa razão prolongue, durante o ano inteiro, sua principal festa: o São João.
Corrobora com esse pensamento a recente (será que é recente mesmo?) proliferação das quadrilhas, que deixaram de reunir-se apenas em junho, para tornarem-se permanentes. Os componentes mantem-se os mesmos, mudando apenas de par ou de posição. O tradicional trio, formado pelo sanfoneiro, zabumbeiro e triangueiro, foi substituído por um novo, formado pelo politiqueiro, pelo fofoqueiro e pelo macumbeiro (pra dar uma forcinha junto aos orixás). O marcador, quase sempre vitalício, é quem orquestra tudo, aquele que premedita, que corrige os erros e, principalmente, o que paga as propinas e divide o dinheiro rapinado. Na quadrilha também não pode faltar o padre, que é pra abençoar os quadrilheiros e receber seu santo quinhão pelo silêncio negociado; e a pobre noiva foi substituída por uma viúva. Todavia, talvez a figura mais importante seja mesmo a do juiz, responsável pela cobertura jurídica desse casamento profano entre um noivo avarento e uma viúva indefesa.
Para agradar seu público, as quadrilhas sempre mostram seus melhores passos. Durante a campanha, o povo pede e, alevantú!, recebe um pouco de tudo. Quando não ganha uma mãozinha de farinha ou um lote de material de construção, basta uma dose de pinga (pra embriagar os sentidos) e a promessa de um empreguinho que o coitado sai de priquitinha, forrofiando alegre. Mas quando finda a campanha, anarriê!, o povo é pisoteado ao passo de um baião de amnésias: não me lembro de ter lhe prometido isso... volte semana que vem. E, chegando ao grande arraiá das sedes dos governos, ouve esse xaxado miúdo que não termina nunca. E, se insiste, os marcadores-políticos apelam pro xote e, aí, o povo é enxotado com tudo, sem direito a reclamação. É mais ou menos assim: “olha a chuva! É mentira!” – E é sempre mentira mesmo!
A bebida preferida da época, claro, é o quentão. Daí, tudo é quentão: os salários dos políticos, o rombo nas contas públicas, o nepotismo, as perseguições, o desrespeito aos direitos fundamentais, a promiscuidade entre os três poderes, as ameaças, a ingerência, o desvio de recursos, a compra de votos e o enriquecimento ilícito. Mas tudo isso é reservado apenas aos estúpidos ‘doutores’ analfabetos, os tais ‘donos-do-poder’. Para o pobre, a única coisa quentão é a sua batata, que vive assando.
Festa junina não seria a mesma sem a belezura dos balões. O balão nordestino tem duas peculiaridades: a primeira é que ele sobe muito, muito alto; e a segunda é que é tripulado. Isso mesmo, o sertanejo põe um santinho ou santinha no balão, junto com suas esperanças, e faz o bicho subir, pra ver se o divino passageiro chega até São Pedro e o convence a mandar chuva e fartura pro sertão. O diacho é que sempre descobrem que a santinha (ou santinho) tem parte com o diabo e, por motivos óbvios, está de relações cortadas com a santaiada toda, inclusive com São Pedro. E, mesmo tendo jurado (durante sua campanha) por todos os santos que era amigo íntimo do santo irrigador, o tripulante, que nunca foi santo, voa pra bem longe do crédulo folião junino, agora de jatinho fretado, abandonando, assim, a pose de pobrezinho e o pobre balão. E o sertanejo fica na dúvida se o pior foi o desengano da partida ou a miserenta da queda do balão, que sempre cai queimando a pouca terrinha que conseguiu plantar, consumindo suas únicas economias, arrasando com tudo, menos com sua fé, que sempre se renova na escolha de novos tripulantes dos novos balões.
E, como numa reverência a um dos quatro elementos da terra, o sertanejo acende a fogueira e se deslumbra com o árduo trabalho do fogo, a consumir sua pouca vaidade. Acender fogueira numa terra que arde a 40 graus centígrados é quase como jogar pedra na cruz. Mas que é fácil, ah, isso é! Aqui há, com sobejo, os elementos para o triângulo do fogo. Temos o calor (que é forte e racha desde pé de tabaréu até chão de terra batida), necessário à manutenção da carência e miséria do povo; o combustível, que é a credulidade da gente; e o comburente, que pode ser desde uma bolsa qualquer – como a bolsa-família – até a ganância dos políticos. Aí, a fogueira acende e não tem hora de apagar.
E mesmo ante a fartura de fagulhas de lamentações nessa brabeza que é a fogueira dos sofrimentos, onde queima o pobre sertanejo, falta, aos pobres, um lampejo de coragem que preencha tanta cabeça grande e achatada e os faça capazes de reunirem-se para exigir de volta a riqueza que lhes é roubada. Riqueza, aliás, que arde e é consumida, diariamente, na imensa e inextinguível fogueira da corrupção.
Por isso, pra não perder a tradição, vamos comemorar: VIVA O SÃO JOÃO!
* SÉRGIO RICARDO é funcionário público e graduado em Letras/Português.
(Texto escrito de acordo com a Nova Ortografia Oficial)
O Nordeste brasileiro é um lugar pitoresco em muitas de suas nuances; atrever-me-ia a dizer que é um vale encantado e que, apesar de muito cantado em prosa e verso, é habitado por desencantados moradores. Aqui, como no Big Brother, ‘tudo é mais intenso’: os raios solares aquecem mais; as estrelas tem o privilégio exclusivo de escoltar o ‘luar do meu sertão’; a pinga é marvada, mas é boa; temos o único santo popular que foi padre, prefeito e coronel, e os devotos que mais buscam graças, com fé tamanha capaz de desvaler a desgraça em que vivem. Na terra dos “barrigas verdes”, até o sapo matuto, que cai na lagoa, vira verso em modas que fazem sucesso pelo Brasil. É, pode-se mesmo dizer que o nordestino é um povo arraigado em fortes raízes e tradições. Talvez por essa razão prolongue, durante o ano inteiro, sua principal festa: o São João.
Corrobora com esse pensamento a recente (será que é recente mesmo?) proliferação das quadrilhas, que deixaram de reunir-se apenas em junho, para tornarem-se permanentes. Os componentes mantem-se os mesmos, mudando apenas de par ou de posição. O tradicional trio, formado pelo sanfoneiro, zabumbeiro e triangueiro, foi substituído por um novo, formado pelo politiqueiro, pelo fofoqueiro e pelo macumbeiro (pra dar uma forcinha junto aos orixás). O marcador, quase sempre vitalício, é quem orquestra tudo, aquele que premedita, que corrige os erros e, principalmente, o que paga as propinas e divide o dinheiro rapinado. Na quadrilha também não pode faltar o padre, que é pra abençoar os quadrilheiros e receber seu santo quinhão pelo silêncio negociado; e a pobre noiva foi substituída por uma viúva. Todavia, talvez a figura mais importante seja mesmo a do juiz, responsável pela cobertura jurídica desse casamento profano entre um noivo avarento e uma viúva indefesa.
Para agradar seu público, as quadrilhas sempre mostram seus melhores passos. Durante a campanha, o povo pede e, alevantú!, recebe um pouco de tudo. Quando não ganha uma mãozinha de farinha ou um lote de material de construção, basta uma dose de pinga (pra embriagar os sentidos) e a promessa de um empreguinho que o coitado sai de priquitinha, forrofiando alegre. Mas quando finda a campanha, anarriê!, o povo é pisoteado ao passo de um baião de amnésias: não me lembro de ter lhe prometido isso... volte semana que vem. E, chegando ao grande arraiá das sedes dos governos, ouve esse xaxado miúdo que não termina nunca. E, se insiste, os marcadores-políticos apelam pro xote e, aí, o povo é enxotado com tudo, sem direito a reclamação. É mais ou menos assim: “olha a chuva! É mentira!” – E é sempre mentira mesmo!
A bebida preferida da época, claro, é o quentão. Daí, tudo é quentão: os salários dos políticos, o rombo nas contas públicas, o nepotismo, as perseguições, o desrespeito aos direitos fundamentais, a promiscuidade entre os três poderes, as ameaças, a ingerência, o desvio de recursos, a compra de votos e o enriquecimento ilícito. Mas tudo isso é reservado apenas aos estúpidos ‘doutores’ analfabetos, os tais ‘donos-do-poder’. Para o pobre, a única coisa quentão é a sua batata, que vive assando.
Festa junina não seria a mesma sem a belezura dos balões. O balão nordestino tem duas peculiaridades: a primeira é que ele sobe muito, muito alto; e a segunda é que é tripulado. Isso mesmo, o sertanejo põe um santinho ou santinha no balão, junto com suas esperanças, e faz o bicho subir, pra ver se o divino passageiro chega até São Pedro e o convence a mandar chuva e fartura pro sertão. O diacho é que sempre descobrem que a santinha (ou santinho) tem parte com o diabo e, por motivos óbvios, está de relações cortadas com a santaiada toda, inclusive com São Pedro. E, mesmo tendo jurado (durante sua campanha) por todos os santos que era amigo íntimo do santo irrigador, o tripulante, que nunca foi santo, voa pra bem longe do crédulo folião junino, agora de jatinho fretado, abandonando, assim, a pose de pobrezinho e o pobre balão. E o sertanejo fica na dúvida se o pior foi o desengano da partida ou a miserenta da queda do balão, que sempre cai queimando a pouca terrinha que conseguiu plantar, consumindo suas únicas economias, arrasando com tudo, menos com sua fé, que sempre se renova na escolha de novos tripulantes dos novos balões.
E, como numa reverência a um dos quatro elementos da terra, o sertanejo acende a fogueira e se deslumbra com o árduo trabalho do fogo, a consumir sua pouca vaidade. Acender fogueira numa terra que arde a 40 graus centígrados é quase como jogar pedra na cruz. Mas que é fácil, ah, isso é! Aqui há, com sobejo, os elementos para o triângulo do fogo. Temos o calor (que é forte e racha desde pé de tabaréu até chão de terra batida), necessário à manutenção da carência e miséria do povo; o combustível, que é a credulidade da gente; e o comburente, que pode ser desde uma bolsa qualquer – como a bolsa-família – até a ganância dos políticos. Aí, a fogueira acende e não tem hora de apagar.
E mesmo ante a fartura de fagulhas de lamentações nessa brabeza que é a fogueira dos sofrimentos, onde queima o pobre sertanejo, falta, aos pobres, um lampejo de coragem que preencha tanta cabeça grande e achatada e os faça capazes de reunirem-se para exigir de volta a riqueza que lhes é roubada. Riqueza, aliás, que arde e é consumida, diariamente, na imensa e inextinguível fogueira da corrupção.
Por isso, pra não perder a tradição, vamos comemorar: VIVA O SÃO JOÃO!
* SÉRGIO RICARDO é funcionário público e graduado em Letras/Português.
(Texto escrito de acordo com a Nova Ortografia Oficial)
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